Por ALBANO MARTINS
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Não forces a tua inspiração.
Deixa a poesia vir naturalmente
e não obrigues a mentir o coração.
Procura ser espontâneo.
A verdadeira beleza
está no que o homem tem de semelhante
com a natureza.
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Secura verde
É verde esta secura, como é verde
a raiz duma planta que secou.
Posso ter o corpo aberto
e não mostrar o que sou.
Meus versos podem ser tristes
e eu ter profunda alegria.
Aves noturnas que buscam,
inquietas, a luz do dia.
Ossos do ofício
por MÁRCIO ALMEIDA
O poema tem por função dar prazer,
ser a crítica de si mesmo, matar a fada,
o direito de sentir e de não ser,
promover a recepção do nada.
E dito assim – malícia natural,
que de tão óbvio é de si estranhamento,
voz que vê fundo numa forma de coral,
ritmo que pensa e faz festa de momento.
Trazer para fora o que é preciso não dizer,
que é “dito, dado, consumado”, tudo.
Restam o diálogo e a memória do escrever,
a escritura que reinventa o seu futuro.
Arte: Nicolau Saião
O Retrogesto
por PEDRO DU BOIS
O soldado assenta o fuzil ao ombro e dispara
a esmo, o tiro pela culatra destrói seu corpo:
o defeito como negócio rende ao dono
lucros para corromper o burocrata
que em refrigerado escritório aspira
se tornar gerente e garante
ao vendedor astuto a metade na divisão
escabrosa das atividades
o soldado sofre a explosão do osso
sob a carne exposta ao relento
e a primeira mosca se aproxima
o chefe em carro oficial – ar refrigerado
e motorista – segue ao encontro do assessor
do ministro (que também viaja)
nenhuma viagem tem por destino o ambulatório
do hospital improvisado onde o corpo
exausto do soldado não lhe permite saber
a extensão da perda: o braço e parte
do pulmão em retro-descarga
a família do ministro honrada com o convite
do alto escalão: a festa nos salões do palácio
o médico trata os ferimentos do soldado e sonha
palácios encantados intercalados em monstros
e florestas habitadas por gnomos: a droga cessa
o efeito: a cabeça estala e o mundo cai sobre os ombros
em depressão: treme as mãos e os olhos embaçam
fogos de artifício iluminam a comemoração
pela guerra em laços de vitória:
mais algumas ações de alcance limitado
e os soldados voltarão para casa
ilesos como saíram
inúteis como se foram
imersos como estavam
no que não havia
o brinde transmitido pelas ondas de rádio
chega ao soldado aos poucos acordado
na ausência de sua parte
o médico acode aos gritos desencontrados
o brinde explode bebidas em taças cristalizadas
de imaculadas imagens
o soldado geme a perda
o médico repensa a armadilha
o filho do fabricante das armas que explodem
ao contrário agita a bandeira desfraldada em papel
e madeira: pátria conquistada.
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Imagem: Max Ernst
por NILZA AMARAL
Fulgêncio, morador do segundo andar, recorta anúncios de culinária e fotos de sexo explícito, que esconde dentro de uma valise com fechadura metálica, gosta de frango com polenta que come quase todos os dias na mesmice de sua rotineira vida solitária quando se entrega à tarefa de retirar a carne branca de junto dos ossos, misturar com a polenta, e observar o casal que se beija sob a árvore defronte ao prédio, imaginando que gosto teriam aqueles beijos se de polenta ou de frango, pelo motivo óbvio de que Fulgêncio jamais havia beijado uma mulher, pois Fulgêncio tão fora de moda quanto o seu nome, mais feio a cada dia que passa, jamais sentiu a carícia aveludada de um olhar feminino, nunca se aproximou o bastante de uma mulher para sentir o seu perfume, nem experimentou a tortura do amor não correspondido, nem a dor de uma separação, ou o êxtase de uma entrega, visto que Fulgêncio sai de casa “a las cinco de la tarde”, todos os dias para comprar a sua imutável refeição, sem olhar para os lados, quase se enterrando à parede na sua caminhada até o mercado. Porém as noites existem para os tímidos. Catarse. Encontros com os desejos mais escondidos, com as palavras impensadas, com o surrealismo da vida banal de um Fulgêncio qualquer. Nas noites Fugêncio ousa. Nada de frango com polenta, nada de voyeurismo atrás de cortinas, não, nos imensos espaços da mente de Fulgêncio, desfilam gourmets estrangeiros, comidas exóticas servidas, com a flor da paixão – a tulipa – , sobressaindo rainha no jardim do éden, enfeitando as iguarias servidas no corpo maravilhoso e nu da menina que beija o namorado escondida sob as árvores do jardim de seu prédio, onde o frango com polenta e a valise tentadora o aguarda assim que ele se desliga do seus momentos oníricos.
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Imagem: Manet
por Marco Aqueiva
Capa e papelão preparando olhos do futuro? Sabe-se lá do papelão que sai das árvores como papel, transita nos frutos por entre as mãos dos homens que vacilam. O papelão é hoje dos loucos, das putas e dos poetas.
Mas então que loucura e delírios resistem às capas? Tu tens idéia do que fazemos, ou deixamos de fazer?
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Leia texto na íntegra em Cronópios
O homem sentado à mesa
por MANUEL ALEGRE
Eis o homem sentado à mesa
Diante da folha branca.
Um longo, longo caminho,
Da vida para a palavra.
Decantação, purificação
Para chegar ao pássaro.
O homem que está à mesa
Atravessou muitos desertos
Virou do avesso a certeza
Naufragou nos mares do sul.
Entre ditongo e ditongo
Para chegar ao pássaro
Tu próprio terás de ser
Cada vez mais substantivo.
Irás de sílaba em sílaba
Ferido por sete espadas
Diante da folha branca
Serás fome e serás sede
Como o homem que está à mesa,
O homem tão despojado
Que a si mesmo se transforma
No pássaro que busca a forma.
Este é tempo do homem
perdido na multidão
Como ser desintegrado
Na folha branca da cidade.
Tempo do homem sentado
À mesa da solidão.
Há palavras como asas,
outras mais como raízes.
O pássaro voa por dentro
Do homem sentado à mesa.
Vai de fonema em fonema
Sobre as cordas dos sentidos.
Se vires o homem que passa
Como se fosse no ar
Já sabes: é o homem que está
Diante da folha branca.
Às vezes levanta vôo
Para outro espaço, outro azul
E deixa dentro das sílabas
Um rastro como de sul.
Quando recordas,
Quando a tristeza
toca demais as cordas do coração
Quando um ritmo começa
Dentro das palavras,
Um sapateado inconfundível
(Malagueña, malagueña!)
E a folha branca é uma Espanha
Para cantar, para dançar
Para morrer entre sol e sombra
Às cinco em sangue…
Então verás chegar
O homem sentado à mesa
Às cinco en sombra de la tarde
Malagueña, Malagueña!
Diante da folha branca
Como por terras de Espanha.
Nos descampados deste tempo
Nos aeroportos auto-estradas
Nos anúncios sob as pontes
Talvez no marco geodésico
No fumo do lixo ardendo
No cheiro do alcatrão
Nos dejectos de lata e plástico
Nos jornais amarrotados
Nas barracas sobre a encosta
Na estrutura de betão
Sobre o gasóleo e a tristeza
Sobre a grande poluição
Onde nem folha ou erva cresce
Seco, duro, estéril tempo
Diante da folha branca
Da solidão suburbana
Onde a multidão se perde
Entre tristeza e tristeza
Às vezes um coração:
Talvez um pássaro verde
Ou talvez só a canção
Do homem sentado à mesa
O homem que está à mesa
Tem qualquer coisa que escapa
Qualquer coisa que o faz ser
Ausente quando presente
Às vezes como de mar
Às vezes como de sul
Um certo modo de olhar
Como atravessando as coisas
Um certo jeito de quem
Está sempre para partir.
O homem sentado à mesa
Não está sentado: caminha
Navega por sobre os mares
Ou por dentro de si mesmo.
Vem de longe para longe
Do passado para agora
De agora para amanhã
Está no avesso da hora!
Solta o pássaro, não pára,
Tem outro espaço, outro azul
Às vezes como de mar
Às vezes como de azul
E não se tem a certeza se está do lado de cá
Ou se está do outro lado, deste lado onde não está.
Mesmo se sentado à mesa
Não é possível detê-lo
O homem que tem um pássaro
É sempre um homem que passa.
Tem qualquer coisa que nem se sabe
O quê nem de quem
É talvez um mais além
Algo que sobe e que voa
Entre o Aqui e o Ali
Algo que não se perdoa
Ao homem quando ele tem
Um pássaro dentro de si…
Há um tocador a tocar
As harpas de cada sílaba
Diante da folha branca
Tudo é guitarra e surpresa.
Escutai o pássaro e o canto
Do homem sentado à mesa!
por BELMIRA BESUGA
O meu Pai sonhava rebuçados ao sábado de manhã, e contava histórias ao sábado ao serão, também nos outros dias, às vezes. O meu Pai, assava batatas-doces para nos dar de prenda na noite de Natal, e na festa anual lá na terra, comprava uma camioneta de brincar cheia de bonecas em fios de pendurar ao pescoço – a camioneta, para o João, único rapaz, os fios, para nós as raparigas.
O meu Pai, que sonhava rebuçados e contava histórias e assava batatas-doces e comprava uma camioneta de brincar carregada de bonecas de enfeitar, agora, é a estrela mais brilhante e segura do céu. É de lá que continua a ensinar-me a sonhar.
Desde sempre, também, fomos habituados a conviver com todos os que, de passagem mais ou menos breve, sempre nos deixavam qualquer novidade em termos de experiência de vida. Aos “Ciganos de passagem” o meu pai fazia a barba, para eles preparava uma açorda que lhes reconfortava a existência andante, e seguiam caminho, acompanhados ainda de um talego onde cabia um pão, linguiça, azeitonas e o calor da atenção com que todo este processo se desenrolava.
publicado em A minha travessa do Ferreira
http://aminhatravessadoferreira.blogspot.com/
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imagem: Salvador Dali
Dicionário
por JOSÉ CARLOS BREIA
Este é o livro
onde as palavras
cristalizam.
Do livro agora aberto
- do preciso rigor das suas linhas,
retiro algumas dessas formas frias.
Rodeio, lento, a sua geometria.
Paciente, procuro, ponto-a-ponto
a cruz axial em que se animam.
Os pequenos cristais
revelam ângulos, planos
que a sua dura forma escurecia.
Secreto,
fecho depois o livro em que o poema,
recomeçado sempre,
ausente fica.
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Imagem: Nicolau Saião
![Nestor_Ponto de Ônibus[1]](http://aqueiva.files.wordpress.com/2009/06/nestor_ponto-de-ae2809dnibus12.jpg "Nestor_Ponto de Ônibus[1]")
A palavra
Poema e imagem por NESTOR LAMPROS
Para a palavra ser bem escavada
não se pode apenas esperar o dado
no desígnio aleatório da jogada.
Como touro no trabalho dos dias
ferido de ferro a palavra é faca
que desfaz antigas missões já concluídas.
É falar deste cão irritante que escapa,
no encanto elíptico da palavra,
não nos omitindo mas presentes.
Em cada azul dentro dos céus que chama,
fixa conquista dos significados:- Ata
este labor sobre a terra transparente.
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Marco Aqueiva
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