Lenda de sólidos paparazzis viciando telespectadores e leitores numa sala de espelhos e reflexos. Ou no respaldo circular dos acessos solitários a web.
Trecho de crônica sobre o poder da mídia publicada no Cronópios. Para mais, segue o link:
Archive for the Metamorfoses Category
VaLiSeS meta-PoéTicAs ii
Posted in Art, arte, literatura, literature, Metalinguagem, Metamorfoses, Murilo Mendes, Poética, poema, poesia, Poetry, semiótica on 15 março, 2009 by Marco Aqueiva 
Cancro
por Carlos Pessoa Rosa
de que oceanos
estas pedras de ouro?
de que hortas
estes homens de ferro?
de qual poema
esta inspiração papoula?
e o carro
segue no desdentado da pausa
no tom ascendente de crimes estrelares
entre o riso do fruto
e o choro minguante de orquídeas prenhes
que o parto é logo ali
no debruçar do vento alijado de sopros
de que mina
estas águas empoçadas?
de que fonte
estes frutos em ferrugem?
qual papoula
o poeta serviu ao poema?
e a pausa
escorre nos segundos da neve
no frio cadavérico das mesas de alumínio
entre a náusea do feito
e o vômito de um corpo apodrecido
que o fim é logo ali
no tempero de flatos recheados de legumes
: de quando nascentes
aspiram regras de triângulos isósceles
se poema amorfo
não pega doenças venéreas?
A Criação e o Criador
por Murilo Mendes
O poema obscuro dorme na pedra:
“Levanta-te, toma essência, corpo”.
Imediatamente o poema corre na areia,
Sacode os pés onde já nascem asas,
Volta coberto com a espuma do oceano.
O poema entrando na cidade
É tentado e socorrido por um demônio,
Abraça-se ao busto de Altair,
Recebe contrastes do mundo inteiro,
Ouve a secreta sinfonia
Em combinação com o céu e os peixes.
E agora é ele quem me persegue
Ora branco, ora azul, ora negro,
É ele quem empunha o chicote
Até que o verbo da noite
O faça voltar domado
Ao pó de onde proveio.
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A Inicial
por Murilo Mendes
Os sons transportam o sino.
Abro a gaiola do céu,
Dei vida àquela nuvem.
As águas me bebem.
As criações orgânicas
Que eu levantei do caos
Sobem comigo
Sem o suporte da máquina,
Deixam este exílio composto
De água, terra, fogo e ar.
A inicial da minha amada
Surge na blusa do vento.
Refiz pensamentos, galeras…
Enquanto a tarde pousava
O candelabro aos meus pés.
Marco Aqueiva
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